Стих ночи

[_Swetlana]

Как недавно было замечено в другой теме, дело человека - день, поэтому на чтение стихов остаётся только ночь.

Борис Рыжий
«В ОДНОЙ ГОСТИНИЧКЕ СТОЛИЧНОЙ...»

В одной гостиничке столичной,
завесив шторами окно,
я сам с собою, как обычно,
глотал дешёвое вино.

...Всезнайки со всего Союза,
которым по х** печаль
и наша греческая муза,
приехали на фестиваль.

Тот фестиваль стихов и пенья
и разных безобразных пьес
был приурочен к Дню рождения
поэта Пушкина А.С.

Но поэтесс, быть может, лица
и, может быть, фигуры их
меня заставили закрыться
в шикарных номерах моих...

И было мне темно и грустно,
мне было скучно и светло, —
стихи, и вообще искусство,
я ненавидел всем назло.

Ко мне порою заходили,
но каждый был вполне кретин.
Что делать, Пушкина убили,
прелестниц нету, пью один.

1996 год.

[Damaskin]

Да, после Бродского в России был еще один крупный поэт - Борис Рыжий.
Но стихи хороши тем, что их можно читать не только ночью, но и в любое время суток. Взял книжку, прочитал стихотворение и дальше занимаешься делами.
У меня сейчас лежит книга "Всходы вечности" - сборник ассиро-вавилонской поэзии в переводах Владимира Шилейко. Тот самый, про которого Мандельштам написал:

 — Смертный, откуда идешь? — Я был в гостях у Шилейко.
Дивно живет человек, смотришь — не веришь очам:
В креслах глубоких сидит, за обедом кушает гуся.
Кнопки коснется рукой — сам зажигается свет.
— Если такие живут на Четвертой Рождественской люди,
Путник, скажи мне, прошу, — как же живут на Осьмой?


Переводы же у него такие:

Далеко разносится жалоба,
«Сын мой!» — далеко
разносится жалоба,
«Супруг мой!» — далеко
разносится жалоба,
«Жрец мой!» — далеко
разносится жалоба.
От священных кедров,
растущих на воле,
от Эанны горе и долу
разносится жалоба.
Плачем о доме владыки
разносится жалоба,
плачем о граде владыки,
разносится жалоба.
Этот плач достигает льна,
и лен не приносит одежды,
этот плач достигает зерна,
и зерно не приносит колосьев,
достигает он житниц с добром,
и они не приносят богатства,
достигает жен и детей,
и из них не рождается сила,
этот плач достигает реки,
и река не рождает кустов,
этот плач летит над полями,
на полях не родятся злаки,
этот плач летит над прудом,
и в пруду не родятся рыбы,
этот плач летит над болотом,
и оно не родит камышей,
этот плач раздается в лесу,
и в лесу не растут тамариски,
этот плач раздается в степи,
и она не рождает колючек,
этот плач раздается в садах,
не рождается мед и вино,
этот плач раздается над зеленью,
и чеснок не рождает головок,
этот плач достигает дворца,
и в нем иссякают рожденья...

А целиком здесь: https://imwerden.de/pdf/vshody_vechnosti_1987__ocr.pdf

[Damaskin]

Едва человек покусится узнать
сокровенное - вмиг оно обернётся
сновиденьем для тех, кто стремится
хитростью им овладеть,
и оно карает тех смельчаков,
кто желает ему уподобиться силой,
зато нежданно оно открывается тем,
кто и не мыслил о тайнах.

(Гёльдерлин "Паломничество")

[_Swetlana]

Да, после Бродского в России был еще один крупный поэт - Борис Рыжий.
Но стихи хороши тем, что их можно читать не только ночью, но и в любое время суток. Взял книжку, прочитал стихотворение и дальше занимаешься делами.

1. Да, нравится Рыжий. Последнее время много его читаю, его везде цитируют. Чем-то он мне напоминает другого поэта, на псевдосмерть которого Бродский написал чудесное стихотворение. Стихотворение Рыжего прямо перекликается с "Пушкина играли на рояле...".

2. Нет, я читаю стихи только ночью, следуя завету Блока. Те стихи, которые можно читать днём, имхо, и читать не стоит. С другой стороны, вы, наверно, днём какими-то благородными делами занимаетесь. В отличии от меня.
Вот сейчас, например, сочинила стих:
Ура, ура! прелестный вид:
Окно блестит, балкон помыт.
    
 

[Damaskin]

С другой стороны, вы, наверно, днём какими-то благородными делами занимаетесь.

Да, наверное. Еду готовлю, цветы поливаю, стирка там, улитку покормить... Бла-ародно 

[Damaskin]

Да, нравится Рыжий. Последнее время много его читаю, его везде цитируют.

Да, что-то его стали везде цитировать. Что тут скажешь? Хорошие стихи писал, людям нравится. Но мне не слишком близко.

[_Swetlana]

С другой стороны, вы, наверно, днём какими-то благородными делами занимаетесь.

...стирка там, улитку покормить... Бла-ародно 

Стирать люблю. Целый день стирает прачка, муж ушёл за водкою...
Хотелось бы увидеть фото вашей улитки    Например, в теме "Человек и кошка".

[Damaskin]

Хотелось бы увидеть фото вашей улитки

Ну вот как куплю фотоаппарат...
А вообще они все одинаковые. Вот такие

[_Swetlana]

Хотелось бы увидеть фото вашей улитки

Ну вот как куплю фотоаппарат...
А вообще они все одинаковые. Вот такие

У нас их почему-то нет. Но много видела таких улиток в Ессентуках.

[Damaskin]

У нас их почему-то нет. Но много видела таких улиток в Ессентуках.

У нас они тоже не водятся. Покупать надо.

[_Swetlana]

Что-то вроде России,
Что-то вроде печали...
(Мы о большем просили,
А потом перестали.)

Чем-то нежным и русским
Пахнет поле гречихи.
Утешением грустным
День становится тихий.

Пахнет чуть кисловато
Бузина у колодца...
Это было когда-то
И едва ли вернется.

* * *
То, что было утешением,
Перестало утешать.
Но порою, тем не менее,
Развлекаюсь я опять.

Развлекаюсь грубым холодом,
Жестким ветром, мутным днем,
Развлекаюсь скучным городом –
И проходит день за днем

Не в России, так в Германии.
Вот гуляю вдоль реки,
Развлекаюсь сочетанием
Равнодушья и тоски.

* * *
Ивы, ясени, клены, осины,
То журчащий, то шепчущий сад.
Золотые летят паутины
Так бесплотно, как звуки летят.

И прощально в листве
Золотится
Луч, как солнцем пронизанный ствол,
И за лодкой плывет вереница
Золотых лепестков – и прошёл
Нежитейский, сияющий трепет,
Золотисто-тускнеющий лепет
По блаженно-осенней листве.

* * *
Помнишь о ветре,
Бившем деревья?
В старости сердце
Помнит сравненья

С вечером тусклым,
С инеем в рощах,
С шорохом грустным
Веток отсохших.

Скучно повисли
Мертвые ветви.
Мука при жизни,
Скука по смерти.

Так что, наверно,
Даже нестрашным
Было б горенье
В пламени красном.

Игорь Чиннов

[Damaskin]

Алексей Эйснер (1905 - 1984 гг.)

Корабли уплывают в чужие края.
Тарахтят поезда. Разлетаются птицы.
Возвращается ветер на круги своя,
Выставляется весь реквизит репетиций.

Вынимается всякий заржавленный хлам,
Всё, что, тлея, лежит в театральном утиле.
Разрывается с треском душа пополам,
Соблюдая проформы канонов и стилей.

И опять при двойном повышении цен
Я порою всё тот же – не хуже Хмелева,
И в классическом пафосе набранных сцен
Повторяется всё до последнего слова.

Повторяется музыка старых стихов.
Повторяется книга и слезы над нею.
В загорелых руках молодых пастухов,
Повторяясь, кричит от любви Дульцинея.

Повторяется скука законченных фраз.
Повторяется мука троянского плена.
И, забыв Илиаду, в стотысячный раз
Под гитару поет и смеется Елена...

Это было уже до тебя, до меня –
И ненужная нежность моя, и...
                                                  Короче,
Мне не страшен ни холод бесцельного дня,
Ни большие бессонные белые ночи.

Я допью эту горечь глотками до дна
И забуду улыбку твою, дорогая...
Но когда ты останешься в мире одна –
Это будет как только ты станешь другая, –

Ты поймешь, ты увидишь, ты вскрикнешь тогда.
Ты оплачешь наивную грубость разлуки.
Через годы, пространства и города
Ты невольно протянешь покорные руки.

Повторяется всё, даже прелесть твоя,
Повторяется всё без изъятья на свете.
Возвращается ветер на круги своя...
          Я – не ветер!

http://vekperevoda.com/index1.html

[Damaskin]

На смерть философа

вянут подснежники сохнет береза
грустно на свете без жиля делеза
то есть без жака нам жить деррида
был бодрийяр но и этот туда

меркнут созвездия гаснут светила
снова костлявая жертву схватила
всех в поминальную вносим тетрадь
жижека тоже пора потерять

даже мудрейший живет не по триста
матрица в трауре смерть сценариста
слезы сторицей и долг платежом
так мы философов не бережем

отбыл лакан где фуко ему пара
как же нам жить теперь без лиотара
только остался один хабермас
грустную песню заводит для нас

разум в гробу на погосте харизма
нет больше классиков постмодернизма
франция плачь марианна умри
их не заменят бордо или бри

(Алексей Цветков)

[_Swetlana]

Читает Лев Лосев
https://vk.com/lloseff?z=audio_playlist-13672045_1

[Наманджигабо]

К

Хотелось бы увидеть фото вашей улитки

Ну вот как куплю фотоаппарат...
А вообще они все одинаковые. Вот такие

Как зовут? Странно в стихах увидеть животное

[Damaskin]

Как зовут?

Это называется "ахатина".
https://ru.wikipedia.org/wiki/%D0%90%D1%85%D0%B0%D1%82%D0%B8%D0%BD%D0%B0_%D0%B3%D0%B8%D0%B3%D0%B0%D0%BD%D1%82%D1%81%D0%BA%D0%B0%D1%8F

[Наманджигабо]

А имя у ахатины есть? 

[Наманджигабо]

А на ночь разное вспоминается. Часто Окуджава. Ни или Сопровский. Мне в армию мама присылала. Переписывала от руки.

Жизнь обрела привычные черты,
Что было нужно – за день наверстала.
Застольный шум, а посредине – ты:
Слегка царишь, но выглядишь устало.

Накрытый стол немало обещал,
Но разговор не ладился, как будто
Какой-то сговор вас отягощал,
Исподтишка встревая поминутно.

О господи, как фантастичен быт!
Искажены смеющиеся лица.
Кто с кем тут рядом – и зачем сидит,
На что озлоблен и чего боится?

Хозяюшка, отсюда не взлетишь.
Оскалит рот насмешливая вечность.
Погасишь свет – и ясно различишь
За окнами таящуюся нечисть.

И вправду мир покажется тюрьмой,
Дыханье – счастьем и прогулка – волей.
Что с нами происходит, Боже мой,
На этом самом жутком из застолий?

Март. Ночь. Москва. Гостеприимный дом.
Отменный спирт расходится по кругу.
Хозяйка, слушай, а за что мы пьем,
Зачем мы здесь – и кто мы все друг другу?

Пускай хоть выпьет каждый за свое
Под общий звон фужеров или рюмок.
Я – пью за волчье сладкое житье,
За свет звезды над участью угрюмой.

Хозяюшка! За звучным шагом – шаг,
Земля за нас, она спружинит мягко,
И каждый дом – по крайности, очаг,
и смертный мир не больше, чем времянка.

[Damaskin]

В смысле - у моей? Нет, конечно. Зачем? Она все равно ничего не слышит. Думаю, она даже не подозревает о моем существовании.

[_Swetlana]

Лев Лосев

...Послы, министры, генералитет
застыли в ложах. Смолкли разговоры.
Буфетчица читала "Алитет
уходит в горы". Снег. Уходит в горы.
Салфетка. Глетчер. Мраморный буфет.
Хрусталь — фужеры. Снежные заторы.
И льдинками украшенных конфет
с медведями пред ней лежали горы.
Как я любил холодные просторы
пустых фойе в начале января,
когда ревет сопрано: "Я твоя!",
и солнце гладит бархатные шторы.
Там, за окном, в Михайловском саду
лишь снегири в суворовских мундирах,
два льва при них гуляют в командирах
с нашлепкой снега — здесь и на заду.
А дальше — заторошена Нева,
Карелия и Баренцева лужа,
откуда к нам приходит эта стужа,
что нашего основа естества.
Все, как задумал медный наш творец, —
у нас чем холоднее, тем интимней,
когда растаял Ледяной дворец,
мы навсегда другой воздвигли — Зимний.
И все же, откровенно говоря,
от оперного мерного прибоя
мне кажется порою с перепоя —
нужны России теплые моря!

[Наманджигабо]

В смысле - у моей? Нет, конечно. Зачем? Она все равно ничего не слышит. Думаю, она даже не подозревает о моем существовании.

Я даже машину личным именем зову

[_Swetlana]

Как зовут?

Это называется "ахатина".
https://ru.wikipedia.org/wiki/%D0%90%D1%85%D0%B0%D1%82%D0%B8%D0%BD%D0%B0_%D0%B3%D0%B8%D0%B3%D0%B0%D0%BD%D1%82%D1%81%D0%BA%D0%B0%D1%8F

Ахатины ведут преимущественно ночной образ жизни, хотя во влажную погоду могут выползать и днём. Обычно же светлое время суток они проводят в укромных местах, зарывшись в почву и активизируясь лишь через два часа после заката.

Было доказано наличие у ахатин долговременной памяти: они могут запоминать всё, что происходило в течение одного часа, они могут запоминать расположение источников пищи и возвращаться к ним. Молодые особи более подвижны и преодолевают большие расстояния в течение дня, а также способны к дальним миграциям. Обычно для отдыха в одно и то же место они не возвращаются. У старых же улиток, напротив, имеется место, где они предпочитают отдыхать и и откуда они выползают на поиски питания, не удаляясь более чем на 5 метров. При переносе улиток в место отдыха другой ахатины (в пределах 30 метров), они всё равно возвращаются к своему.

На месте старой ахатины мне бы тоже было всё равно, кто там меня кормит.

[Damaskin]

В смысле - у моей? Нет, конечно. Зачем? Она все равно ничего не слышит. Думаю, она даже не подозревает о моем существовании.

Я даже машину личным именем зову

Нет, я к именам отношусь, скорее, как джинн из книжки Макса Фрая.
- У тебя есть имя?
- Хвала Аллаху, я избавлен от этой обузы. 

[Damaskin]

Странно в стихах увидеть животное

Есть много стихов о животных. В том числе и об улитках 

Вечерняя луна.
Рядом, голая по пояс,
нежится улитка...

(Кобаяси Исса)

[_Swetlana]

Как раз вспомнила стих Овадия Савича:
Я - старая птица. Я больше уже не пою.
Из красной листвы всё смотрю я на стаю свою.